Sin Coherencia

Entonces era esto.
Lle­gar al punto cero, que no es de par­tida, y  no es de lle­gada.
Abrir el cuaderno.
Ter­mi­nar las letras, los pun­tos, los prin­ci­p­ios, las dudas.
Aco­modar los recuer­dos en cajas, eti­que­tar­los, guardar­los.
Olvidar.

Ver lle­gar al pelotón.
Con­tar por uno los per­son­ajes, a los muer­tos, a los no sal­va­dos.
Lev­an­tar la mano.
Decir para siem­pre, des­pedirse, con­cluir lo que había ter­mi­nado.
Morir.

Y por última vez sep­a­rarnos.
Sin trage­dias, sin trau­mas. En octubre, al final de un octubre.
No más inco­heren­cias.
Dejar este frage­mento como el último post. Con­cluir este blog.
Plu­rarizar el adiós.

“Y nos miramos sin ros­tro.
Y nos lla­mamos sin nom­bre.
Y que al pasar la adu­ana
no se nos note en la cara
lo de saber­nos la espalda”

Adu­ana, Paco Cifuentes

que desde hace algu­nas eternidades este­mos muertos…

Pero eso tam­poco nadie lo sabrá nunca.

…prepararé el café.

“¿Cuánto tiempo te vas a quedar con­migo? ¿Preparo café o preparo mi vida?”

Llueves
con la lenti­tud exacta del peso de los días
con la pacien­cia secuen­cial de las horas
con este gris, con este mate, con estas fuerzas

Llueves
por las calles abar­ro­tadas de som­bril­las apresuradas
por den­tro de las pare­des hue­cas en la plaza
por fuera, por den­tro, por todo

Llueves
como nube pere­zosa que espera al sol
como noche con gatos en celo
como todo, como nada, como antes

Llueves
en gotas gigantes en el cristal delantero
en for­mas plateadas de nos­tal­gias
en prosa, en verso, en ti

Llueves
y a penas es abril en la tarde
y éste mayo está al acecho.

Creo en la inter­pretación de los sueños,
en que alguien trata de hablarme en la fre­cuen­cia estática de la radio,
y en Lenon hablando de meta­mor­fo­sis mien­tras Kafka canta de paz.

Creo ser escuchado cuando aún no se ha hecho mate­ria la energía del verbo,
en el instante efímero que duran todas las eternidades,
y en Caronte con su pacien­cia para siem­pre lle­gar de sorpresa.

Creo en todas las hadas reen­car­nadas en cuen­tos para adul­tos con­ta­dos por niños,
en la fábula que esconde el laber­into,
y en esa luna llena de octubre que me recuerda que todo es ren­o­varse o morir.

Creo que hay con­stela­ciones lejanas habitadas por otras partes de nosotros mis­mos,
en relo­jes suizos que no pueden detener el tiempo,
y en el viaje improb­a­ble hacía aquel futuro que sabe­mos que existe.

Creo en todo, o prob­a­ble­mente aún creo en la Nada.
Creo en Oz y que Doroti tam­bién regre­sará a Kansas.